LA MODA Y EL INGLÉS

Saludos a todos los que me leen. Aquí estoy de nuevo.

Ya debería haberles contado un par de historias nuevas pero ¡ah, la escasez de tiempo y otras excusas y zarandajas no me han dejado!

Estamos en otoño porque sabemos desde siempre la fecha de su aparición, pero este año se resiste a hacer acto de presencia, continúa de vacaciones en toda la Península y por supuesto en Canarias. Las temperaturas siguen siendo las mismas que en agosto. No obstante, por aquello del hábito y de la disciplina he intentado seguir las mismas pautas de siempre: sacar la ropa de inverno del armario y llevar a la tintorería aquellas prendas que lo necesitan, como si con esa acción estuviera dándole un empujoncito al adormecido otoño obligándolo a despertarse. Y es que ya estoy harta del calor, como también lo estoy de otras cosas, por ejemplo, del avispero de la política. No es posible encender la radio o la televisión sin cierto temblor de mano y expectación mientras te preguntas: ¿qué será lo que habrá sucedido desde anoche hasta ahora? Parece poco probable que en tan pocas horas se hayan producido novedades, pero siempre las hay. De modo que, ante tanta avalancha de noticias nada edificantes, reiterativas y espeluznantes, he preferido no ver la tele, ni oír la radio, salvo lo estrictamente necesario, es decir solo las noticias de la mañana; el resto del tiempo lo ocupo en otras actividades como leer, escuchar música o pasear a solas, remedios de desintoxicación.
Tantas han sido mis ganas de desconectar de todo esto y de que se produjera un cambio en las temperaturas que ayer decidí comprar una revista de moda para ver los avances y novedades de esta temporada. Un acto frívolo y sin consecuencias para la salud mental, me dije. Es lo que creía. Claro que no podía imaginar, como un acto tan sencillo, iba a producir en mí un revulsivo tan desagradable. Se publican en dos formatos, uno en tamaño grande, de mesa de café, así lo llamo yo y otro más pequeño, de bolso, como diría un comentarista de estas cuestiones.

Y aquí está la historia que voy a contarles. 

Para empezar elegí el formato de mesa de café. Una porque la iba a leer a la hora que se supone que un español saborea un cortado o un café y otra porque el contenido es más grande, ya sean las fotos de los modelos o la letra de los comentarios y por tanto más cómodo de ver y de leer. Con lo que no contaba es que para poder comprender lo que leía, además del cortado, tenía que tener un diccionario de inglés. Tal cual. Y ahora les diré por qué.

El formato de estas revistas está muy bien pensado, es distraído,  tienen multitud de detalles mezclados que te obligan a ver la revista más de una vez, siempre encuentras algo que no habías visto en la ojeada anterior pero, ¡ay! la palabra escrita es otra cuestión muy diferente. Mientras que lo que ves lo entiendes, lo que escriben es un galimatías incomprensible . Veamos algunos ejemplos de esta revista en concreto.

Las primeras páginas se van de un soplo en publicidad hasta que entramos en lo que de verdad nos interesa y eso está en la: 

Pág. 7. Una serie de collares de diferentes formatos y colores y al lado el siguiente comentario: "Elige uno y llévalo con dos piezas de punto y sneakers. Con tu dress de cuello alto inclínate por uno de cuentas de colores" .

- Un poco más allá unos bolsos de pelo en distintos colores llevan el siguiente comentario: La estética furry llega a los complementos. ¿Lo último? combina la funda de tu smartphone con el clutch.

En la esquina superior de la misma página una falda, un jersey de punto, un bolso y unos mocasines: "Dale un giro a tus looks working mezclando prendas femeninas con otras boyish". 

Y estoy en la página 7. La revista tiene 146.

Pág. 8. Un mocasín negro de piel con punta metálica y suela de goma corrida, como una zapatilla de deporte: "Luce las slip-on con unos pitillos capri, sudadera oversize y bolso shopper.   

Abro al azar otra página.
               

Pág. 12. Vestidos por debajo de la rodilla en distintos colores y texturas: "El espíritu "normcore"  llega a los vestidos". (Lo que yo interpreté es: El espíritu "No corras" ha llegado a los vestidos). 

Continúo con el azar.

Pág. 28. En la página una modelo muy joven con una falda de cuadros tableada  como los uniformes de colegio y a la rodilla, una camiseta de manga larga en cintura, un bolsito en la mano que también se puede colgar al hombro y,  en la pág. de al lado, las mismas prendas solas, más un abrigo hecho con dos tejidos: pelo y lana. Al loro con el comentario:  "Falda fifties, abrigo cocoon, peto boyish y jersey college son las opciones de street style de nuestras it girls". Después de leer esta frase, me miré en el espejo para ver el morado de los ojos.

                                                         La falda escocesa tipo "tartana"

Pag. 104. "El stilo más caliente" anuncia esta página. Y ahora, atención que no tiene desperdicio: "Llevamos las 11 tendencias más "hot" de la pasarela al "street Style" en versión "low cost". Ficha el tuyo y el outfit estrella con el que arrasarás. Recuerda: en invierno tu look es el abrigo. Por lo que he podido ver todo este collar de palabras - perlas se refieren a abrigos de pelo de distintos largos y colores. Y no es que me haya molestado en buscar el significado en un diccionario sino que las fotos hablan por sí mismas.

                                            Los abrigos que se pone el Coco para asustar
                                   

Por aquello de un ejemplo de cada cosa, llegamos a la página de las faldas de tubo de toda la vida por debajo de la rodilla y que ahora se llaman "Faldas lápiz". El comentario es el siguiente: " La midi de cuero también funciona con una blusa troquelada y una bomber.

                          Las faldas de tubo de los sesenta. ¿Alguien las recuerda con un lápiz?


Y ahora, una vez vistas todas las novedades en la moda "NOS VAMOS de tiendas" en la página 95 que reza así: "...para llenar el armario de faldas college, camisas con lazada y abrigos de corte oversize. ¿Lo imprescindible? un pantalón japo con trench fluido.

Y así sucesivamente; no hay un hueco libre. Hasta los cuadros escoceses de toda la vida, ahora se les llama tartán,  nombre de la falda de los clanes escoceses y que yo, naturalmente, asocio con las tartanas, que nada tienen que ver.    

¡Por Dios y la Virgen! ¿Se puede ser más rematadamente cursi? Por lo visto en algunas revistas de moda hay una máxima: alcanzar la cima de la estupidez  más absoluta en los comentarios porque, aunque nadie los lea, ni los entienda, ni les interese, la persona que los escribe tiene que dar la imagen de estar impregnada del espíritu de los grandes modistos que guían su pluma en sus exóticos comentarios y, de ese modo, poder resaltar con autoridad el atractivo de sus creaciones. Con un poco de suerte, hasta con la bendición de la mismísima "Maison" (nombre con el que se designa el taller de Chanel). Y, a fe mía, como exclamaría un caballero medieval, no lo han conseguido ya que, y aquí me río a carcajada limpia, los grandes modistos de la historia de la moda son y siguen siendo franceses e italianos que, durante décadas, han tenido el monopolio de la creatividad, de la elegancia, de las tendencias en la moda y del saber estar en el vestir, tanto para las mujeres como para los hombres, con lo que, lo lógico sería pensar que los comentarios, estuvieran salpicados de palabras en francés o en italiano y sin embargo, y aquí es donde vuelvo a enarcar una ceja, la susodicha persona utiliza palabras inglesas para designar a las distintas prendas, un idioma que nunca se ha distinguido precisamente por representar ninguna de las cualidades de la alta costura. Desde luego, si hubiese que utilizar algún idioma que no fuera el autóctono debería ser el francés, incluso el italiano, pero nunca el inglés. Es posible que en algunos lugares este idioma sea el único modo de llegar a la gente, pero aquí en España, en toda Latinoamérica, en algunos estados de USA y en unos pocos países africanos donde solo se habla español, les aseguro yo que solo sirve para, o bien ignorarlos o bien para sacarles punta y reírse a carcajadas. Naturalmente, no se me ocurre consultar un diccionario para poder entender los comentarios de una revista de moda ya que las fotos hablan por sí mismas y, desde siempre, han tenido un nombre en español y, si no lo tienen, nosotros se lo damos rápidamente como es el caso de las papas quineguas en Tenerife. No voy a contarles la historia del nombre para no aburrirles pero sí de donde procede: King Edwards = Quineguas. Fácil, ¿no? Totalmente españolizado.

Volviendo a lo que estaba contándoles, ni una sola página de esta revista, comenzando por el nombre, se salva de estos tontos, ininteligibles y absurdos comentarios, ni siquiera con un complemento tan sencillo y universal como una cartera de mano color mostaza de toda la vida a la que le endilgan lo siguiente: "Cásalo (masculino, y es que tras muchas vueltas llegué a la conclusión de que se estaba refiriendo al nombre que le dan a la pobre cartera: clutch)  con un jumpsuit color caqui,... y abrigo furry. Me dio hasta miedo seguir las instrucciones, porque ¿y si el jumpsuit ese se lo come o lo destroza a dentelladas y me quedo sin la cartera? porque a mí me suena a animal depredador, con más hambre que un quinceañero. Y no digamos la furia desatada del abrigo Furry, que por algo lleva ese nombre.

Asqueada y hartita hasta la náusea de semejantes bobadas, me lancé a hacer un recorrido por las tiendas. Quería ver de qué manera se traducían los comentarios de las revistas en las prendas de vestir de la nueva temporada. No pude. Antes de entrar, el golpe me lo di de lleno en la frente. Delante de un escaparate de Zara donde se exhibía un maniquí masculino con una serie de prendas muy bien conjuntadas, vi, impreso en el cristal lo siguiente: "Man on 2da".  Constaté que nadie lo leía. No obstante me pregunté si no habría más de ese estilo en otros comercios. ¡Santo cielo! No es que haya unos cuantos, estamos invadidos de anglicismos. Lo más hilarante es que nadie los lee y a nadie interesan. CyA me quedaba en la misma ruta y delante de la puerta colgaba un cartel gigantesco con la palabra ¡WOW!  ¡Qué precios! Supuse que significaría nuestro: ¡GUAU! de siempre. Dos pasos más allá, una tienda Natura exhibía un cartel en el escaparate con la siguiente frase: "Good News by Natura". ¡Bendito sea el Señor! que diría Sor Etelvina y yo exclamé para mis adentros, esto es peor que una invasión de extraterrestres. No hay un comercio que escape a semejante estupidez. Una tienda de cosméticos muy bien situada, riza el rizo con esta tontería, es decir desde el nombre de la tienda: Beautik y en letras más pequeñas "make up". Esta vez no resistí la tentación de entrar y preguntar. Observé a los dos dependientes: uno era un joven veinteañero con la cara pintada de distintos coloretes que atendía a una señora y, una joven, unos años mayor, que me dio la impresión de ser la encargada. Me dirigí a ella y le pregunté: "Perdona, ¿cómo se llama la tienda?" Biutic me contestó. No será BEAUTIK le recalco la palabra despacio y con alevosía. No, así se escribe pero se pronuncia Biutic, me contesta ¡Ah! y, ¿qué significa? Pues, belleza, salón de belleza. ¡Ah! exclamo yo, mientras sin disimulo alguno lo escribo en mi cuaderno de notas. Y, ¿make up? le vuelvo a preguntar. Antes de que pudiera contestarme, el veinteañero, que se ve que tenía puesta la oreja en nuestra conversación, se giró interrumpiendo las explicaciones a la clienta que estaba atendiendo y me dice en un tono de entendido pijotero: "Maquillaje". Después de aquello me fui directa al baño a vomitar.
 Podría seguir hasta cansarlos, pero tendré compasión. Es suficiente con la muestra.

En lo único que ha acertado la revista es con mi horóscopo que dice: " Tu objetivo lo tienes bien claro en la cabeza: salir de donde estás y pirarte fuera. Ahora hay que allanar el camino para que esto se haga realidad y que no se quede simplemente en el mundo de los pensamientos y los deseos". En la cabecera un gorrito de punto blanco con la palabra PARÍS  bordadas en negro.  SI SEÑOR.

Y ahora la segunda parte.

Al día siguiente decido acercarme a unos grandes almacenes, que dicho sea de paso, les di mi bendición porque no encontré ni rastro de anglicismos, salvo el nombre de las marcas de los productos que vendían y, tras varias vueltas, llegué hasta la sección de zapatos, de calzado, de coturno... Y estando allí sucedió otra sabrosa historia que les voy a contar a continuación:

Un matrimonio inglés, turistas y de mediana edad, intentaban hacerse entender con la dependienta en su idioma y cuanto más se esforzaban menos los entendía la chica; la pobre no tenía ni idea de lo que le hablaban, salvo palabras sueltas. Yo estaba muy cerca de ellos atenta al desarrollo de la conversación dado que estaba con las secuelas de la revista de moda y de los anglicismos de las tiendas y, por tanto, muy sensible. De pronto, el hombre hizo un gesto de enfado con un punto de alteración en la voz: la dependienta no le entendía. La chica se encogió sobre sí misma como un caracol en verano, con aire de culpabilidad, compungida, apurada y a punto de soltar una lágrima. Fue el momento en el que decidí que debía intervenir.
Lo primero que hice fue preguntarle al hombre "Do you speak spanish", a lo que me contestó que no, luego le pregunté si sabía francés a lo que me contestó "Oui, oui". Entonces, dado que mi inglés solo se limita a la frase que le había soltado, le dije en francés lo siguiente: "Mi querido señor, no sé si sabe que se encuentra Ud. en España, que aquí se habla español, como en Rusia el ruso, en China el chino y en Inglaterra el inglés. Si bien en muchos países se hace el esfuerzo de hablar en español y en inglés, por aquello de ser las dos lenguas más habladas en el mundo, no debería Ud. enfadarse si estando en España solo le hablan en español, pues, cuando los españoles van a su tierra, a Inglaterra, o al Reino Unido, como prefiera, nadie, absolutamente nadie, es capaz de hablar una sola palabra en español. Es más, los dependientes, los empleados públicos y cualquiera que esté cara al público, son capaces de dejarle a Ud. con la palabra en la boca, darle la espalda y hacer un gesto de mala educación como demostración de que el hecho de no saber inglés es algo así como ser un pobre diablo que no tiene donde caerse muerto y por lo tanto no es digno de ser atendido. Y, sabe qué, no sé qué hará esta chica que le está atendiendo, pero si de mí dependiera, es decir, si yo estuviera en su situación, actuaría de la misma manera que lo hacen Uds. en su país para con los españoles que la visitan. Por esa razón y para terminar, le diré que cuando el zorro ladre en español, quizá, solo quizá, me plantee que ha llegado el momento de que yo aprenda inglés. Entretanto, le sugiero se compre un diccionario  para hacerse entender, como tenemos que hacer los españoles que no sabemos inglés, cuando visitamos su país". Solo me faltó echar espuma por la boca, pero no, le solté el discursito sin el más mínimo atisbo de alteración, amable y serena, aunque con ganas de proferir unos cuantos exabruptos. A continuación miré a la dependienta, ¡pobre!, que seguía atenta la conversación aunque sin entender una palabra, mientras la pareja, un tanto azorada, sacaba un diccionario de la mochila. Sin tan siquiera mirarme se dirigieron a la chica y juntos se dedicaron a ojearlo en busca de las palabras necesarias para hacerse entender. Yo me limité a dar media vuelta y a desaparecer, mascullando lo que me habría gustado decirles y que no hice porque, "no se debe ser maleducada ni perder la compostura en ninguna circunstancia". Fue lo que me enseñaron, '¡Qué le vamos a hacer!  

                                        En el metro de Londres consultando el diccionario.


Y, en este punto de saturación de estupidez lingüística recordé el enfado diario de una compañera, profesora de Lengua en un Instituto de Madrid que, durante la media hora del desayuno, no paraba de quejarse acerca de lo que estaba sucediendo en la educación secundaria y, desde luego, no le faltaba razón. Ahora, hoy por hoy, en estos momentos, en este instante, resulta que los institutos deben aspirar a ser bilingües: español-inglés. Los que puedan y tengan medios, claro está. Hasta aquí no parece nada del otro mundo, ni nada reprochable, todo lo contrario si tenemos en cuenta la globalización y la necesidad de entendernos, pero, y aquí es donde creo que hemos perdido del todo el Norte, como diría un explorador, una cosa es aprender inglés con métodos modernos que agilicen su aprendizaje y otra muy distinta que haya que dar las clases de todas las asignaturas en ese idioma. Ella, con mucho acierto y gracia castiza, envenenada y desfigurada por el enfado, comentaba: "¿Se imaginan que en Inglaterra se modificaran lo planes de estudio y se obligase a los alumnos a estudiar todas la materias en español?" ¡Antes se seca la campiña y con razón! Pero si los alumnos no saben ni la gramática española ¿cómo quieres que aprendan el inglés? ¿Los tiempos verbales? ¿Eso qué es? ¿El pretérito perfecto de subjuntivo? ¿En qué idioma hablas, eso es un Manga o qué?

 ¿Creen que esto acaba aquí? ni lo sueñen, no es ni el principio del fin.


Continuará.

   

   

EL TIMO DE "MASVOZ TELECOMUNICACIONES" Y MOVISTAR

¡Hola a todos! 

Les voy a contar una historia que nunca creí que me sucedería, pero está claro que, conforme avance la tecnología y tú existas en este mundo, vamos que no hayas muerto sino que, aunque tengas más años que Matusalén sigas viva, estás expuesta/o a caer en las redes, nunca mejor dicho, redes informáticas de delincuentes.

Esta mañana recogí el correo y me puse a ver el extracto del banco entre suspiros de desaliento, viendo como el saldo de mi cuenta iba disminuyendo conforme pasaba de una hoja a la otra. De pronto una de ellas llamó mi atención: la comunicación del importe de la factura del teléfono fijo. Había 20€ de más de lo habitual.  Me quedé tan sorprendida que la primera impresión fue volver a leerla, en realidad no había nada que leer puesto que solo era una comunicación del banco haciéndome saber que me habían cargado en la cuenta el importe abajo reflejado.  No obstante, no podía apartar la vista del mismo, como si esperara que de un momento a otro aparecieran los detalles de las llamadas y me aclararan semejante diferencia. Pero eso solo pasa en los cuentos. Una vez asimilé que aquello era real y que me lo habían cobrado llamé a mi compañía de teléfono, Movistar, para que me aclarasen la disparidad de la factura.

Me atendieron como siempre, amables, atentos y muy profesionales. Me especificaron los detalles que necesitaba y por último el teléfono de donde procedían cinco llamadas a un número: 807 403 003 de una empresa llamada “MASVOZ TELECOMUNICACIONES”, cuyo importe total era de 19,60 €.

Tuvo que repetirme varias veces el nombre de la empresa porque en mi vida la había oído nombrar. Colgué y, siguiendo su sugerencia, entré en internet para investigar quiénes eran los que respiraban detrás de aquella empresa. ¡Olalá! Me llevé una sorpresa, otras personas relataban lo mismo que yo de esta empresa. A esas alturas, yo me había convertido en ayudante de Satán, hervía por dentro y por fuera, la ira y una furia desatada se habían apoderado de mi persona.

Vuelvo a llamar a Movistar y la persona que me atendió, con la misma actitud que la anterior, tomó nota de mi reclamación, me dio el nº de la misma, y me informó de que, en diez días a lo sumo, quedaría arreglado y me devolverían ese importe en la próxima factura, que dado que la de Agosto ya estaba cerrada sería para la de Septiembre.

A mi vez, le informé de lo que estaba pasando y le rogué lo comunicara a sus superiores y pusieran remedio a lo que estaba sucediendo, porque, ¿quieren saber en qué consiste el timo?

  ¡Dígame, Dígameeeee!

En lo siguiente: Te llaman al teléfono, lo coges, no oyes nada o bien una musiquilla, mientras tú, como una idiota, no paras de hablar con el viento: “dígame, oiga, dígame”, hasta que terminas por colgar y por supuesto por olvidar, hasta que… al mes, te llega la factura y, tras investigar el asunto, te enteras de que te han timado. El timo consiste en que solo por el hecho de levantar el teléfono consiguen que la llamada que han hecho ellos aparezca como que la has hecho tú y claro, como es un  807 … cuesta un pastón que ellos se embolsan y que Telefónica te lo cobra a ti.



                                              " ¿Quién es? ¡Y dale con el silencio!"

No tengo dudas respecto a que mi compañía de teléfono me lo deducirá de la próxima factura, es más, les he dicho que ese importe se lo facturen al susodicho teléfono; que no sé si lo harán, deberían, desde luego, sino que ¿con qué tranquilidad levanto el auricular del teléfono si suena? ¿Y si lo vuelven a hacer? ¿Quién me garantiza que no habrá problemas? Nadie, porque, le sugerí a la persona que me atendió si podría bloquearme la entrada de llamadas de esta empresa y me contestó que no podía hacerlo. 

"No se oye nada, ¡qué pesado! ¿Quién será? Y así todo el mes

A lo mejor es un admirador, ¡nunca se sabe!

¡Milagros más raros ha habido!"

                               Si no tiene nada que decir, ¿para qué llama?

De modo que, desde aquí les sugiero que le pongan una funda al teléfono fijo, le limpien el polvo, lo miren de vez en cuando y cuando lo oigan sonar le manden un beso volado y le digan “Espera a que mejore el tiempo para levantarte de tu asiento”.

¿Creen que esto ha terminado? Pues no, tal y como les decía, hace un momento han vuelto a llamar, lo he cogido y otra vez lo mismo: ni una palabra. Encendida como estoy he acertado a escupirles, cual ranillera: "Hijos de P" y he cortado. Mañana llamaré a Movistar de nuevo.

Les seguiré contando porque esto no ha terminado, estoy segura.

À toute à l'heure.

UN PAR DE DÍAS DESPUÉS

Querida Te:

Querida mía, se puede ser del mismo país pero según el lugar donde te encuentres las costumbres varían y, sobre todo, los precios, unas veces para mejor y otras para peor.

Una dependienta de una boutique me dijo hace años que, una vez te bajas de los tacones ya no vuelves a subirte a ellos. Cuanta razón tenía. Aún atrayéndome y pudiendo, no cambio la comodidad de un zapato plano salvo que por protocolo tuviera que visitar a la reina Doña Sofía y me impusieran el tacón. No obstante, me los pondría en el coche antes de bajarme y llevaría unos planos en el maletero para ponérmelos nada más salir del palacio. ¡No lo verán mis ojos! Quiero decir que la reina no me llamará jamás para hablar conmigo con lo que por ese lado estoy tranquila.

Ya que hablamos de zapatos, te cuento que, uno de esos días, después de llegar del Instituto y con el ruido de las voces de los alumnos todavía resonando en mis oídos, salí a dar una vuelta envuelta en el uniforme-pluma de esta temporada con el objetivo de comprar unos zapatos cómodos. Hacía frío y amenazaba lluvia pero no me importó, necesitaba desconectar. Eché a andar hasta que llegué a Sol y, a pesar de lo desapacible del día, la multitud se agolpaba por aquellos lares como si tal cosa. Me recordó a los carnavales de Tenerife. No se podía andar. Cuando la lluvia arreció fue el momento en que se despejaron un poco las calles, pues la gente se refugiaba en los zaguanes, tiendas y bares a la espera de que amainara. Y aquí viene la historia de ese día.
Con ese tiempo se me quitaron las ganas de ir de tiendas y comencé a bajar por la calle de Alcalá y de nuevo comenzó a llover. Esta vez con fuerza y con visos de durar. Así que me refugié en una cafetería muy chic y pedí un café descafeinado, sin mirar los precios para que no se me atragantara, que luego tuve la suerte de saborear frente a una cristalera enorme que daba directamente a la calle. Era como estar en un balcón cubierto. A mí alrededor había un par de chicas con los ordenadores enchufados a la corriente y escribiendo muy concentradas mientras el café que habían pedido había volado hacía tiempo. La tazas yacían a un lado, solitarias y vacías, desde hacía horas. Pero Wifi es Wifi y hay que aprovecharlo.

Desde mi privilegiado lugar me dediqué a observar a la gente que pasaba deprisa para no mojarse; a los vendedores de paraguas por tres euros que salían de todos los rincones, ofreciéndolos a tutirimundache, incluidos los que iban con paraguas, como si uno solo no fuera suficiente; a los vendedores de fotos antiguas de Madrid envueltas en plástico; a los que salían del metro que me quedaba delante de las narices y así sucesivamente. De pronto, me cansé del panorama y me dediqué a observar los edificios que estaban en el otro lado de la calle.

Para empezar, había un teatro que, por las trazas, era, como mínimo, de los años veinte del siglo pasado: teatro Alcázar.  Un enorme cartel a un lado anunciaba la obra de teatro que se estaba pasando: "Locos por el té". Me sonó a argumento inglés pero vete a saber, lo mismo no tiene nada que ver. No obstante, seguí observando la arquitectura, que sabes que me encanta y su fachada me gustó, bien combinados los elementos arquitectónicos, con un gusto ecléctico, propio de esa etapa y, de pronto, me percaté de que el teatro tenía un nuevo nombre: Teatro COFIDIS. Sin querer, pegué un respingo y pensé, ¿será el Cofidis que anuncian por la tele para los préstamos de dinero sin aval y que te conceden a los dos segundos de haber llamado? Pues sí, el viejo nombre se conserva pero el nuevo también. Así que ya sabes, cuando vayas a Madrid puedes preguntar por el teatro Alcázar o Cofidis que es lo mismo. Lo que no sé es, si la gente lo sabe, visto lo que me pasó con la iglesia de los Jerónimos.


El edificio blanco es el teatro

Un poco más arriba, casi al lado del teatro, me detuve a observar un edificio monumental de color gris en forma de media luna con una bandera española en un mástil y un bedel en la puerta. En lo alto del mismo había dos espléndidas cuadrigas de bronce pero de color negro y eso me extrañó, ya que la polución hace estragos pero ¿tan homogénea? Seguí fijándome y la gente entraba y salía constantemente hasta que me di cuenta de que era el BBV. Lógicamente pensé, ¡cómo no! ¿quién tiene dinero siempre, haga frío o calor? los bancos, sin duda. A esas alturas no solo había terminado de tomar el café sino que había parado de llover. Por tanto, salí de allí, un poco más pobre después de haber pagado, crucé la calle y entré en el banco. ¡Sorpresa, sorpresa! Me atendió el bedel, muy amable, informándome de que el edificio ahora estaba alquilado a la Consejería de medio ambiente. Le hice hablar un poco y dio por hecho que quería entrar a verlo con lo que después de obtener la autorización correspondiente me dejaron pasar.

                              Fachada del Banco Bilbao y el teatro Alcazar-Cofidis a la izquierda al fondo

                                                                     Cuadrigas

Mi querida Te, estoy convencida de que, en algunos aspectos, tiempos pasados fueron mejores, excepto cuando te dolía la cabeza y la aspirina aún no se había inventado . El vestíbulo es un espacio circular en cuyo centro se haya una mesa taraceada en madera barnizada de color semioscuro preciosa. El piso es de mármol y adosadas a la pared hay doce pares de columnas de alabastro con capitel corintio y, entre par y par un fresco de Aurelio Arteta,  de dos por tres metros representando distintas profesiones de comienzos de siglo XX, recién restauradas. Los colores, no obstante, son un tanto oscuros, ocres, marrones y algunos blancos para darles un poco de luz; supongo que el artista quiso imprimir el espíritu vasco de esa forma. Para rematar, levanté la vista y observé la cúpula con vidrieras, diseñada con un toque de mesura, elegancia y originalidad. La admiré un buen rato, extasiada, analizándola con calma, no tenía prisa alguna. Del centro de la cúpula pendía una lampara de bronce, sobria y acorde con la decoración.   

Hay una escalera que sube hasta la tercera planta que creo que el pasamanos es una maravilla, pero no te dejaban pasar a verla. Tampoco me entristeció mucho, me imaginé cualquier escalera de las muchas que he visto: palacio real de Madrid, Versalles, Hermitage... y fue como si la hubiese visto. En cuanto a las cuadrigas tienen la siguiente historia. Son de bronce, hierro, plomo y recubiertas de latón dorado. Pesan 12,5 toneladas cada una y el color negro se debe a que durante la guerra civil se pintaron de negro para evitar que fueran vistas por la aviación franquista. Restaurada la paz se decidió dejarlas con ese color negro y hasta hoy.   

Y aquí comienza la historia: Salí de allí e hice el mismo experimento: pregunté a varias personas si habían visto el edificio por dentro y si sabían algo de su historia. Querida, llegué a la conclusión de que, a la gente, o le importa un pimiento el patrimonio de su comunidad o, como muchos me decían: "no lo sé, no soy de Madrid" y por eso no lo sabían o, tal vez, no di con las personas adecuadas. Visto y oído suficientemente la opinión del pueblo, me metí en el metro, no encontré sitio y me dediqué a observar a la naturaleza humana.

La mayor parte de los jóvenes, incluyendo los treintañeros van con los auriculares puestos oyendo música y ajenos a todo. Otros absortos en la lectura, ya sea en papel o en libro electrónico y, los menos, pegando una cabezadita a la espera de bajarse en la estación. Yo no había conseguido sitio por lo que estaba de pie sujeta a uno de los agarraderos de frente a una señora, protagonista de la segunda historia. Tendría unos sesenta años largos, delgada, con el pelo recogido de manera informal con una traba, mechas desdibujadas y uñas despintadas en las puntas. Aún así iba vestida con cierto aire hippy y bien combinada. De pronto le sonó el móvil del fondo del bolso, lo cogió, miró quien la llamaba y contestó. Sin duda era un hombre y sin cortarse un pelo comenzó a hablar como si estuviera en el salón de su casa. Obviamente, todo el mundo sin auriculares la tenía que oír por fuerza, entre ellas yo. La conversación fue más o menos esta:
_ ¿Para qué me llamas?
_ Silencio
_ Que no, ya yo he salido de la casa y no pienso volver a poner un pie en ella.
_ Silencio
_ Por mí puedes comerte todo lo que está en la nevera y si se te queda vacía le dices al Cristo de Medinaceli que te la llene.
_ Silencio
_ Que no, que no pienso volver. Llevo años aguantando tus mentiras y se acabó.
_ Silencio
_ ¿Piadosas? ¿Cuando una mentira de cuernos ha sido piadosa? ¡Que te den!
_ Silencio
_ No pienso volver, ¿me has entendido o tengo que repetírtelo? Y para que lo sepas, estoy en el metro y voy a casa de mi marido. Al menos él nunca me puso los cuernos y me ha perdonado los que les puse yo contigo.  ¡Mentiras piadosas!¡Anda y que te den! Ahora búscate a una que te las aguante, yo ya no pienso aguantártelas más. Y colgó.

                                          Parecida pero con unos años menos que la del metro

Dime si la naturaleza humana no es interesante. ¡Válgame Dios! Allí estaba yo con mis rodillas pegadas a las suyas, oyendo aquella conversación, sin posibilidad de taparme los oídos y remontada como si me hubieran cogido en un renuncio.
Ahora viene lo mejor. ¿Crees que alguna persona de las que allí estaban hizo algún gesto de desagrado o de poner atención a lo que aquella mujer hablaba a gritos por teléfono? Pues no. Todo el mundo siguió impertérrito, sordos, ciegos y mudos. Ni siquiera se inmutaron cuando la mujer siguió hablando sola, rezongando y echando pestes del hombre con el que acababa de hablar.

Cuando salí del metro respiré hondo y salí a la calle. Y como no hay dos sin tres, una manifestación en pro de Maduro con los gritos, cánticos y tambores me cogió en todo el medio de la acera. Al fin pude zafarme y llegar a casa. Solté todo lo que llevaba, me tomé una aspirina y me tumbé en la cama. Me desperté a las doce de la noche helada de frío.

                              La zona de la que te hablo en la época en la que no había aspirinas


Ya te seguiré contando mañana.
À toute à l'heure ma cherie    

        

                    

PRIMER DÍA EN MADRID

Querido Fran:

Coincidir esa noche en Madrid, tú procedente de Londres y yo de Tenerife, después de tanto tiempo sin vernos fue para mí una gran alegría. Como sé que te gusta que te cuente mis historias, a donde quiera que vaya, comenzaré por el principio.

Al día siguiente, mientras tú volabas a Tenerife, yo comencé a trabajar. Por la tarde, después de almorzar decidí que, antes de preparar las clases del día siguiente, debía hacerle los honores a una ciudad tan monumental como Madrid. Pocas ciudades pueden presumir de tal honor: París, Roma y alguna más, pero no muchas.  Te diré que hacía frío por lo que iba envuelta en el uniforme de esta temporada: un pluma de color beige con cuello de pelo de conejo y un pañuelo al cuello. ¡Ah! Pero maravilla de las maravillas, no me acordaba de que el frío de Madrid es seco, sin humedad marina, por lo que mi pelo, recién lavado, rizado y recogido con dos coquetas trabillas seguía en su sitio, suave y cariñoso alrededor de mis orejas. Comencé a andar por delante del Museo del Prado, que me quedaba a dos calles y, a medida que avanzaba por delante en busca de la entrada, veía los grupos de palomas picoteando en el suelo como posesas o eludiendo el cortejo de los palomos que se afanaban por pescar a la elegida de su corazón. No obstante, algo me llamó la atención: las palomas del centro de Madrid padecen de obesidad mórbida. No te rías que es cierto, tanto es así, que cuando me acercaba a ellas no echaban a volar sino que corrían. Seguí fijándome y comprobé que levantar el vuelo era un ejercicio que solo podían hacerlo unas pocas y, sin pasarse, a la rama más cercana y más baja del árbol más próximo, mientras las demás, arrastraban el cuerpo por el suelo y se desplazaban de un lado a otro con sus patas de palillos y mirada de fastidio. No me extrañó verlas tan gordas, tienen comida por un tubo ya que, vayas por donde vayas, en los bajos de los edificios, la mayoría del XIX y XX, te encuentras: un bar, una cafetería, un bar, un banco, un bar, una iglesia y enfrente una boca de metro. Más o menos esa es la disposición y la gente compra cualquier comida rápida, se sienta en un banco y la saborea rodeada de un cortejo plumífero.  A medida que te acercas a Sol la cosa cambia un poco: tienda de ropa, tienda de ropa, tienda de calzado, un bar o cafetería y, por supuesto, una iglesia.

                                                                   

           Como te iba diciendo llegué al museo, pero antes de entrar quise ver la ampliación de Rafael Moneo y me senté un rato en el borde de un seto a admirar su obra mientras me calentaban los rayos de un sol tímido y pobre, pero calientes al fin y al cabo.  Miré hacia la Iglesia de los Jerónimos y me decepcionó verla cerrada. Y aquí viene la primera historia de Madrid.

Desde donde me hallaba vi venir a una chica de treinta y tantos que pasó por delante de la iglesia mirando al frente, vestida muy de ejecutiva: traje de chaqueta y pantalón azul marino, blusa blanca y tacones de altura razonable. En la mano portaba un maletín color beige y un bolso al hombro. El pelo lo llevaba recogido en una coleta y solo un poco de rimel en las pestañas. Sus aires decididos al andar te indicaban que no era la primera vez que pasaba por allí, o mejor dicho, era su camino habitual hacia su destino. No me preguntes por qué, lo cierto es que me dije en plan zorrina:  ¿a qué no sabe que esa iglesia es la de los Jerónimos?  Según lo pensé me acerqué a ella y pude observarla más de cerca. Tenía un físico agradable sin llegar a ser guapa. Se paró para atenderme y oyó mi pregunta con atención:

_Perdona, ¿sabrías decirme si esa iglesia es la de los Jerónimos?

Giró la cabeza para mirarla y en medio de cierta confusión contestó:

_ Me ha pillado, dijo un tanto azorada, la verdad es que no lo sé. Y eso que paso todos los días por aquí y soy de Madrid y se echó a reír.

Yo seguía atenta a sus palabras cual guiri educada e ignorante y entonces concluyó:

_De todas formas, creo que no, los Jerónimos me parece que está subiendo por la calle del Congreso que se llama la Carrera de los Jerónimos, y el nombre estoy segura de que es por la iglesia que está cerca, que será la que Ud. busca.

A todas estas, la mole de la iglesia estaba a 10 metros de donde nos hallábamos y desde allí podían verse las cartelas que anunciaban el horario de apertura de la iglesia para los oficios. No hizo intención de cerciorarse acercándose para leerlas sino que, muy educadamente, comenzó a andar mientras se despedía:

_ Lo siento, no puedo ayudarla, tengo que marcharme y ahora que lo pienso, estoy segura de que no es la de los Jerónimos, pero tampoco sé su nombre.

_ No te preocupes, le dije con mi mejor sonrisa agradecida, ya lo averiguaré. Entonces me rodé dos pasos de donde me hallaba y un enorme cartel del Museo anunciaba: “ENTRADA DE LOS JERÓNIMOS” y, a su lado, una foto del bellísimo cuadro de Jean Fouquet, “La virgen con los ángeles” obra invitada del Real Museo de Amberes de dos metros de alto. Creí que se daría cuenta y haría una asociación de ideas pero no, echó a andar muy deprisa a donde quiera que tuviese que llegar mientras supuse que iba pensando: “Esta gente viene a hacer turismo a Madrid y son incapaces de comprarse una guía”.

La Iglesia de los Jerónimos con el claustro y los setos de la ampliación del Prado de R. Moneo

-Qué tal?, como diría una venezolana, que traducido al español de la península es ¿Qué te parece?

 Pues sí, nacida, criada y estudiada en Madrid, pasando todos los días por delante y ya ves, no es fácil ser un guía de turismo. Me consolé pensando, “no te preocupes, lo aprenderá el día que vaya a casarse, porque lo hará en los  Jerónimos, esa será su penitencia.

Me tengo que despedir porque me esperan, pero te prometo que seguiré contándote todo lo sucedido en mi larga estancia en la ciudad imperial. ¡Qué belleza de ciudad! Cada vez que voy descubro algo nuevo, cada piedra te cuenta una historia. Si adecentaran un poco más algunas fachadas e hicieran más publicidad de la ciudad se acabaría la crisis en dos días. No habría hoteles para albergar a los turistas. Creo que es cuestión de imaginación más que de dinero.

À toute à l’heure mon cheri.   

  

MAÑANA COMIENZA OTRA ESTACIÓN (9)

Capítulo 9.-

Conforme pasaban los días y la estación de lluvias avanzaba, de igual manera la sensación de que algo distinto, diferente, se estaba gestando en el ambiente era cada vez más alarmante. Ahora bien, no parecía que los demás se dieran cuenta porque, en apariencia, continuaban con sus vidas con el mismo ritmo de siempre. Sin embargo, yo me mantenía alerta con una incómoda sensación de desprotección y de desasosiego que no sabía de qué manera soslayar o explicar.

Angélica dio por concluidas las clases a adultos y terminó por aceptar el puesto de profesor en el colegio americano. Salía temprano y regresaba al mediodía. Lucía Belinda continuaba con la crianza de su hija con la tranquilidad de que todo estaba funcionando bien. En cuanto a mí me limitaba a observar y a esperar. Me hacía la misma pregunta una y otra vez: ¿Qué me pasa? ¿Qué es lo que no está funcionando como es debido? ¿Demasiado plácido, demasiado tranquilo, demasiado feliz? Ese “demasiado” ya era un indicativo de que algo no estaba como era debido pero, al mismo tiempo tenía mis dudas al respecto ya que, “demasiado”, era un adverbio normal en aquellos parajes. Terminé por dejar que, fuera lo que fuese que me estaba incomodando surgiera por sí mismo, sin forzarlo, como hacía cada vez que algo no andaba bien y no encontraba el motivo. Ya lo había experimentado en otras ocasiones. Y, de pronto, los acontecimientos comenzaron a sucederse uno tras otro como en una cascada.

La mayor parte de los grandes acontecimientos comienzan por un hecho sin importancia, a menudo sin aparente conexión entre sí, para luego, más adelante, convertirse en la raíz de lo que los ha desatado. En ocasiones, no es más que otro síntoma que, sumado a los demás, forman el mosaico.    

Que la pequeña de Angélica era la única que no sabía nadar y por tanto a la que había que vigilar con cuidado era un hecho que no se nos escapaba a nadie. No obstante y a pesar de la vigilancia no se pudo evitar que en dos ocasiones, con un lapso de tres días, Angélica tuviera que lanzarse de cabeza a la piscina, con zapatos incluidos, para sacarla a flote. La lógica de los mayores no es la misma para los menores por lo que la pequeña fuera del agua se quitaba los flotadores para jugar olvidando colocárselos cuando regresaba a la piscina.

Aunque pudo haber sido una tragedia, no pasó de un susto pero Angélica se valió de ello para mostrar su lado más serio e intransigente con la niña a la que obligó a seguir unas lecciones estrictas para dominar el arte de nadar. En una semana la niña consiguió desprenderse de los manguitos y mantenerse en el agua con la misma garantía de éxito que los demás niños. Me dije que la necesidad obra milagros. Lejos de calmar la ansiedad de Angélica, ésta se mantenía en un estado de nerviosismo que nada tenía que ver con lo sucedido. No obstante, su mal humor persistía, se mostraba arisca en sus contestaciones y en ocasiones se sumergía en un mutismo desagradable. Me dije que había algo más que la atormentaba, algo que nada tenía que ver con la niña que ya había superado la prueba con creces. Y la contestación era obvia: Julio. Qué era, no lo sabía, pero estaba segura de que tenía que ver con él.   

El segundo acontecimiento tuvo lugar poco después de los sustos de la piscina.

Me disponía a tomar el ascensor para bajar a la piscina cuando encontré a Angélica en él, que, en lugar de bajar, subía.

-¿A dónde vas?, le pregunté extrañada.

- A casa de Roger, me contestó con un amago de sonrisa. Quiere que pose para él en un reportaje fotográfico. Ya sabes lo poco que me gustan estas cosas, pero quiere inaugurar el nuevo estudio fotográfico con fotos de gente real y no con artistas de cine. Ha insistido tanto que al final he cedido.

La miré detenidamente. Iba sin maquillar y con el pelo recogido en una coleta.

-Pero bueno, ¿vas a hacer un reportaje fotográfico sin maquillarte y sin darle un aire a ese pelo? Tienes que bajar y hacerlo. Roger será muy bueno pero no creo que hasta ese punto.

Me miró como si la hubiese cogido en un renuncio y se contempló en el espejo del ascensor. No había caído en ello y no me extrañó. En primer lugar por ser cómo era, su físico no representaba nada importante para ella y en segundo lugar, no había posado nunca para nadie con lo que ignoraba que los defectos de la piel los recogen las cámaras de manera despiadada.

-¿Crees que debo maquillarme para esta sesión de fotos?, preguntó sin mucho ánimo.

-Pues claro, querida. Si quieres, te acompaño y hablamos con Roger. Te lo dirá.

Efectivamente, Roger confirmó mis palabras. Así que tuvimos que bajar de nuevo a su casa y buscar el neceser de pinturas y maquillaje y ponernos a la tarea de embadurnarle la cara con todos aquellos potingues. Milagrosamente estaban sin caducar y la mayoría sin estrenar. El resultado fue espectacular. Le cepillé el pelo, se lo recogí con dos simples trabas a un lado y la hice mirarse al espejo.

-¿Esta soy yo?, preguntó con una sonrisa alegre y divertida. Los ojos le brillaban y los dientes reflejaban una blancura deslumbrante por el contraste con el color rosa de los labios.

-Pues sí, contesté en la misma línea. Las fotos van a quedar preciosas. Ya lo verás.

-¿Me acompañas? Al menos hasta su casa.

-De acuerdo, pero luego me voy. A los artistas no les gustan los espectadores.

Los resultados de las fotos los guardó Roger hasta el día de la inauguración. No quiso enseñarnos ninguna de ellas pero suponíamos que debían haber salido bastante bien porque nos picaba el ojo en señal de conformidad cuando nos veía. Faltaba una semana para la inauguración y yo estaba más intrigada y ansiosa que la misma Angélica. Aun así, se mostraba taciturna y un tanto preocupada y la razón era que Julio nada sabía de aquel reportaje.

-¿No se lo has dicho? ¿Por qué?, le pregunté asombrada.

-No lo sé. Creo que es la primera vez que hago algo como esto y no se lo cuento.

-Y ¿cómo vas a hacer el día de la inauguración? ¿Te vas a presentar allí sin decirle nada? Pues va a llevarse tremenda sorpresa cuando vea las fotos.

- Lo sé. Sin embargo no puedo decírselo; no, no es cierto, la verdad es que no quiero decírselo. Y no me preguntes por qué porque no lo sé. 

- Yo creo que sí, le estás echando un pulso. Quieres ver cómo va a reaccionar ante el descubrimiento de que puedes hacer algo sin que él intervenga. Estás comenzando a tomar decisiones por ti misma y quieres ver si eres capaz de aceptar las consecuencias. Quieres ver su reacción. Me gusta esa actitud.

- ¿Tú crees?

-Desde luego que sí. Vamos a esperar a ver qué sucede.

La tarde de la inauguración de la tienda, María, la mujer de Roger desplegaba una gran actividad, más de la que solía habitualmente. Había que tener en cuenta que era el polo opuesto a Roger en todo, si éste era alto, guapo, delgado, muy dinámico y negro, ella era bajita, mediría 1,50 centímetros todo lo más, bastante rellenita, blanca, poco agraciada y comodona. Pero, y aquí está la clave de la pareja, era la mujer más simpática y ocurrente que me he encontrado nunca, con excepción de Angélica. Y Roger era feliz con ella. Sus encantadores hijos de tinta china habían salido a su padre en altura. Cada vez que los veía sumergirse en el agua de la piscina me daban la sensación de que saldrían sin el color negro, de que la tinta china se escurriría en el agua. Al igual que Lucía Belinda, María no se bañaba, ni tan siquiera se ponía en traje de baño para tomar el sol. Se limitaba a bajar con ropa cómoda y se sentaba en el césped a charlar. Por lo tanto, la actividad frenética de los días previos a la inauguración del estudio fotográfico la tenían agotada y, si mi vista no me engañaba había adelgazado. El día de la inauguración ¡había ido a la peluquería! Increíble pero cierto y el resultado más increíble aún. El pelo negro corto y ensortijado, pegado a una cabeza redonda y oronda, se había convertido en una melenita a la altura de los hombros, alisada y con las puntas onduladas hacia adentro que la hacían más delgada, atractiva y vistosa. Ella misma no podía creer lo que veía en el espejo por lo que comenzó a lanzar toda clase de ocurrencias que causaron la hilaridad de todas las que estábamos a su alrededor. Con las manos en la cadera empezó a desfilar moviendo la cabeza con la altanería conque suelen hacerlo las modelos, al tiempo que su enorme trasero bamboleaba hacia arriba y hacia abajo. Luego ensayó con los zapatos nuevos de tacón que había comprado para la ocasión y a punto estuvo de torcerse un tobillo. Pasamos un rato divertido que terminó con la llegada de Roger que la instaba a que se preparara. La dejamos y bajamos cada cual a su casa para vestirnos.

Nos habíamos puesto de acuerdo las tres parejas para ir todos juntos a la inauguración. Y por una vez, sin contar el breve lapso con ocasión del reportaje fotográfico, vi a Angélica vestida elegantemente y maquillada. Estaba espectacular y Julio a su lado, si bien estaba inflado como un globo, por otro lado se le notaba cierta incomodidad, como si no dominara del todo la situación. “Normal, me dije, a ver de qué manera puedes evitar que la gente repare en ella y no piensen que eres un perfecto idiota por menospreciar a una mujer como ella con mujeres que no valen un pimiento a su lado”. Lucía Belinda también estaba encantadora, había ido a la peluquería y se había comprado un traje muy favorecedor. En cuanto a mí, creo que tampoco estaba nada mal. Por suerte, yo no tenía ninguno de los conflictos que tenían mis amigas con sus parejas. A veces me preguntaba qué tenía yo de especial para merecer tanta veneración.

Cuando llegamos el estudio estaba lleno de gente, la mayoría conocidos de la zona y unos cuantos a los que no habíamos visto nunca, que luego supe que eran amigos y familiares de Roger y María. También estaba Lola y su marido. Lola, guapísima, aunque un poco recargada en joyas y pintura, para mi gusto. Llevaba un traje sin mangas en tonalidades amarillas y marrones muy favorecedor. La melena, recogida en un moño muy original la hacía más delgada de cuello. En cambio Angélica la llevaba suelta, ondulada y recogida a ambos lados, con unas trabas de brillantes, que le daban luz al pelo. Se había puesto un vestido rojo sin mangas y zapatos de tacón en el mismo tono que la ayudaban a sobrepasar unos centímetros a Julio y la convertían en la mujer más alta de la fiesta ya que Lola, siendo alta como era, no llegaba a su estatura. La llegada de un grupito como el nuestro fue recibida con gran expectación y enorme curiosidad por todos los allí presentes que, sin excepción, giraron sus cabezas hacia nosotros para darnos la bienvenida. Roger como anfitrión que era se adelantó y nos recibió con aquella sonrisa blanca y negra deshecho en atenciones y, en particular, con Angélica a la que cogió del brazo para guiarla hasta donde estaba su foto, seguidos por nosotros y por las miradas de todos. No sé qué era lo que esperaba, había imaginado muchas veces el resultado del reportaje, pero aquella foto que había expuesta no. Me quedé mirándola arrobada. Debía medir metro y medio de largo y toda ella lo ocupaba el rostro de Angélica y parte de los hombros. Ligeramente ladeada, miraba hacia algo lejano, con una sonrisa apenas esbozada, muy natural. Lucía Belinda, a mi lado también la observaba con atención.

-Tenía razón, murmuré al rato.

-¿Has dicho algo?, preguntó Lucía Belinda sin dejar de mirar la foto.

-¿Recuerdas cuando nos enseñó con diapositivas el objetivo de un retrato a lo largo de la historia? Esta es una buena muestra de ello.

-¿Te refieres a los retratos en la pintura?, contestó Lucía Belinda.

-Sí, y me estoy acordando del cuadro del Papa de Velázquez del que tanto nos machacó para que apreciáramos lo importante del retrato.

-Lo recuerdo, el de “¡troppo vero!” y se echó a reír. Sé a lo que te refieres y, ahora que lo dices, tenía razón. Lo importante es captar la naturaleza interior del personaje, la profundidad de su carácter. Creo que Roger lo ha logrado con esta foto. Es ella, sin duda. Da la sensación de que está a punto de hablarnos.

- Yo diría que va un poco más allá, le dije arrastrando las palabras. Veo a una Angélica sensible y vulnerable, como si estuviera haciendo el esfuerzo de superar una tristeza interior.

A medida que observaba la foto, me reafirmaba en lo desconcertante que era ver como Roger había captado la esencia del alma de Angélica. Ésta miraba hacia algo más allá del fotógrafo, o a alguien que le agradaba, con una sonrisa de complacencia comedida, una postura tantas veces vista por mí en los muchos momentos vividos a su lado. No me extrañó la expectación de la gente y las efusivas felicitaciones a ambos por el resultado. Se convirtió en el centro de las personas que allí estábamos, y pasada la primera impresión, Angélica reía y compartía con nosotras el regocijo que le causaba verse en aquella inmensa foto. Julio mantuvo las formas y como muchos lo felicitaban por tener a aquella mujer, su ego no sufrió demasiado. Eso de que él no fuera el centro de atención lo incomodaba, pero supo aguantar las formas y auparse al carro del beneficiado, del tocado por los dioses por ser el marido de una mujer como aquella. No quiso dar a entender que nada sabía al respecto, todo lo contrario, hizo como si lo supiera, pero tanto Lucía Belinda como yo, lo mirábamos de reojo detectando la incomodidad que sentía y nos alegramos íntimamente por ello. Por supuesto, Angélica, que lo conocía mejor que nosotras, vio las señales de su enfado y, por una vez en su vida de casados, noté que se alegraba de hacerle pasar por una situación de menosprecio, el mismo que tantas veces él a ella con las mujeres de baja estofa que frecuentaba. La diferencia estaba en que Angélica no necesitaba traicionarlo con nadie para hacerlo sentir una hormiga, le había bastado con un hecho como aquel y ante todo el mundo. No pude dejar de pensar regocijada que había jugado, se había arriesgado, había hecho jaque mate y había ganado de manera elegante, y bien merecidamente, por cierto. Tanto Lucía Belinda como yo, nos mirábamos y nos entendíamos y ella aún más porque también estaba sufriendo en carne propia una situación parecida, como supe después.

Lola y su marido también se acercaron a felicitarla por el resultado de la foto. Lola se interesó por el trabajo de Roger y su intención de ponerse en sus manos para un reportaje fotográfico. Creo que era la primera vez que la veía interesada y con la iniciativa de una conversación. Angélica charló un rato con ambos contándoles de qué modo había surgido la idea y de cómo se había llevado a cabo. Luego se despidieron y se marcharon, no sin antes hablar brevemente con Roger. Supuse que habrían quedado con él para verse y charlar sobre el reportaje que ella quería que le hiciese. Esa noche, Roger había conseguido más trabajo que el que podría haber obtenido con una campaña de publicidad por la tele. Me dije que nada surtía más efecto que ver en vivo el resultado de cualquier cosa que se quisiera promocionar. Roger lo sabía, llevaba muchos años en la profesión y era listo. A cambio de haber posado gratuitamente para él, Roger le regaló a Angélica una copia de todo el reportaje que, en los días sucesivos, estuvimos viendo y analizando: la luz, los filtros de color, las distintas posturas. Eran todas ella magníficas, pero sin duda, la elegida para ser expuesta la mejor de todas.

A partir de ese día Angélica era reconocida en la calle por la gente que la había visto en el estudio el día de la inauguración o, por las que, posteriormente, iban acercándose a él para encargos de todo tipo y habían visto aquella foto en una pared estratégica del estudio, a la vista de todo el que entraba en él. Supimos por Roger que Julio le había intentado convencer para que la retirara, pero éste, con su habitual espíritu práctico de comerciante le había contestado que no haría tal cosa hasta que él considerase el momento apropiado para ello y, además, tenía la conformidad de Angélica, la protagonista de la misma, para exhibirla. Esta negativa mantenía a Julio en un estado de desasosiego constante; por un lado aparentaba complacencia ante todo el que lo felicitaba por ser el marido de la protagonista de la foto y por otro se comportaba con la actitud de marido engañado, culpando a su mujer de haber actuado a sus espaldas.

Creí que Angélica se derrumbaría y cedería a sus presiones, pero la naturaleza humana tiene sus propios mecanismos de defensa y ataque y Angélica se encontraba muy cómoda por el resultado de aquella decisión unilateral con lo que mantuvo una actitud de indiferencia y de seguridad en sí misma dándole a entender a Julio que quien inicia una guerra tiene dos únicas salidas: vencer y establecer sus propias demandas al vencido o perder y asumir las consecuencias. La dialéctica entre ambos se mantuvo durante un tiempo hasta que Julio terminó por ceder. Quizá ceder no sea la palabra exacta pues, en ningún momento, reconoció que parte de la culpa de lo sucedido, de la decisión tomada por Angélica de mantenerlo al margen, la había propiciado él con su reiterada falta de respeto hacia ella, algo que muchos sabían y con lo que tenía que vivir a diario, sino que, dado que en la balanza de los pecados salía perdiendo llegó a la conclusión de que era mejor no volver a tocar el tema y seguir adelante como si nada hubiera sucedido. Restablecida la paz entre ambos, una paz precaria, todo hay que decirlo, Angélica continuó con su quehacer diario. No obstante, lo sucedido la había cambiado, ahora no le preguntaba dónde había estado ni por qué llegaba a tal o cual hora, ni le insistía para salir juntos a algún evento que le interesara, o en compañía de los niños. Si decía que no podía, que tenía trabajo o una reunión con alguien importante, se limitaba a asentir y a no discutir. Luego, se arreglaba y se iba sola o bien en compañía de sus hijos, en ocasiones conmigo o con Lucía Belinda. Esta actitud de independencia manifiesta, mantenía a Julio, por primera vez en años, en franca incertidumbre, ya que, con frecuencia, al llegar a su casa comprobaba que ella no estaba y le tocaba a él esperarla. Me preguntaba si pasar por lo mismo que él le hacía a ella tan a menudo, le haría reflexionar sobre su comportamiento. Algo me decía que no era probable ya que, por lo general este tipo de personas, narcisistas hasta la médula, no ven más allá de su propio ego, de su propia satisfacción a costa de quien sea y de lo que sea y no aguantan la contradicción de sus deseos sin que le suponga un agravio insoportable. Si Angélica traducía en palabras su comportamiento haciéndole entender la similitud que había con el suyo, dudaba que lo reconociera. Él era el hombre y le estaban permitidas determinadas prerrogativas por la tradición, por la costumbre. Algo como un derecho consuetudinario incontestable y aceptado por la civilización. Que ella hiciera lo mismo no lo admitiría.

En mi fuero interno me alegraba de que, al fin, Angélica hubiera mirado al frente sin temor, sin desviar la vista y aguantara el reto. Sin embargo, ¿cuánto tiempo duraría ese estado de guerra silenciosa y solapada, ese pulso entre dos voluntades tan enérgicas sin que hubiera heridos de gravedad? Estaba por ver.

Sin embargo, todo esto dejó de tener plano de actualidad ante un hecho terrible que tuvo de protagonista a Lucía Belinda y que yo me enteré por Angélica, dado que las circunstancias hicieron que ambas lo compartieran, al menos en su momento inicial. 

El asunto comenzó una mañana de sábado, cuando Lucía Belinda no salió a pasear con la niña y Angélica, extrañada, bajó para ver qué pasaba. Se la encontró llorando, sentada en el sofá del salón de su casa y a su hija en el cochecito a sus pies, mirando a su madre con una sonrisa anhelante, como si supiera que estaba lista para salir. Nada más lejos de la realidad. Una llorosa Lucía Belinda, sentada en el sofá con los brazos en el regazo, inmóvil, salvo por las sacudidas del llanto y a su lado una hoja de papel con el membrete de la cínica de Eligio y dirigida a Emilio como paciente, la recibió. Después de abrir la puerta y dejar pasar a Angélica se sentó en el sofá, donde debía llevar tiempo en esa misma postura por el hoyo que tenía la tela, e incapaz de hablar, se limitó a señalar la hoja de papel que Angélica tomó entre sus manos y, después de mirar a Lucía Belinda, como pidiéndole permiso, se dispuso a leerlo. A medida que su vista recorría aquellas palabras escritas a máquina su cara iba perdiendo el color. Lo único manuscrito era la firma del médico al final del informe. Una vez hubo terminado, pálida y con las facciones contraídas, dejó la cuartilla con lentitud y suavidad, como si temiera hacer ruido, encima de la mesita de centro, delante del sofá donde estaban sentadas. No articuló palabra. Se quedó mirando fijamente al frente durante unos minutos y luego, como si ya su cerebro no pudiera aguantar más tiempo aquella presión, se levantó y se dirigió a la cocina. Era su forma de pensar antes de hablar, necesitaba asentar el tropel de ideas que la apabullaban y la incapacitaban para decir lo que realmente quería. Lo había aprendido a lo largo del tiempo y a través de diversas experiencias que se remontaban a su adolescencia y a una juventud reciente. Llenó la pava de agua y la puso al fuego a hervir mientras disponía las tazas y los cubiertos sobre una bandejita, junto con el azúcar y cuatro sobres de tila. Se apoyó en la encimera, vigilando que el agua terminara de hervir sin quitarle la vista de encima pero con la mente muy alejada de allí. Luego, llenó las tazas de agua y abrió los sobres, dos para cada taza y salió hacia el salón. Sin mediar palabra, le sirvió una a Lucía Belinda y otra para ella y se sentó a su lado.

-¿Dos de azúcar, o más? Le preguntó.

- Dos está bien. Gracias, contestó Lucía Belinda en voz baja. Había dejado de llorar pero sus ojos enrojecidos y tristes hicieron que a Angélica le brotaran las primeras y silenciosas lágrimas de aquel fatídico día.

Ambas tomaban la tila en silencio, cada cual procesando a su manera el significado del informe médico y en especial las consecuencias que traerían consigo. Una vez hubieron terminado, Angélica encendió un cigarrillo y dio una calada profunda que, al expulsar el humo le llegó a Lucía Belinda haciéndole toser. Aún así, ninguna de las dos se inmutó. Por fin, Angélica se decidió a hablar.

-Creo que debemos salir a pasear un rato con la niña. Nos vendrá bien a las tres.

-De acuerdo, yo también lo creo. Aunque de lo único que tengo ganas es de huir a algún lugar donde no vuelva a verlo nunca más, dijo con voz entrecortada.

De repente, se volvió hacia Angélica y agarrándola por un brazo le espetó: ¿Por qué, por qué lo hizo? ¿Cómo tuvo valor para engañarme de esa manera? Estalló con un tono de voz histérica. Angélica la abrazó encontrándose con la resistencia de un cuerpo rígido y tenso a punto de explotar. Tenía que dejar que desahogara aquella furia a su manera, nada más podía hacer, de momento. Era consciente de que a medida que la información tomara visos de realidad, Lucía Belinda tendría que pasar por varios estadios de comportamiento irracional hasta alcanzar el más lógico para ayudarla a tomar la decisión final.

-Creo que si vamos a hablar de ello será mejor que salgamos; caminar y salir de tu casa es lo mejor que podemos hacer. Nos ayudará a tranquilizarnos y sobre todo a que la niña se calme, que ya está bastante incómoda. Está percibiendo tu estado de ánimo. Su carácter práctico y resolutivo decidió a Lucía Belinda que, sin mediar palabra tiró del cochecito de la niña y salieron de la casa.

Al cabo de cinco minutos, bajé a casa de Angélica y al no encontrarla fui hasta la de Lucía Belinda, sabía que estarían allí. Mientras esperaba a que me abrieran, apareció Nuria cargada con bolsas del supermercado y con los resoplidos característicos de quien está haciendo algo que le fastidia dijo:

-No está, ella y Angélica van saliendo hacia la calle con la niña. Acabo de verlas.

-Gracias, le contesté caminando a toda prisa y dejándola con la palabra en la boca. No sé que se disponía a contarme, algo era desde luego porque la conocía, pero si la dejaba estaba segura de que empezaría a despotricar sobre cualquier cosa que, ya a esas horas, la tuviera contrariada.

Salí al estacionamiento, alcancé la puerta del muro del recinto y las vi caminando por la acera hacia el paso de peatones. Las llamé, se giraron al oírme y me esperaron. En un primer momento no sospeché nada de particular aunque al mirar a Lucía Belinda y luego a Angélica, que me hizo una señal con la mirada, supe que algo grave pasaba. Sin embargo, no podía hacerme la loca pues parecería más sospechoso aún, así que, armándome de valor dije:

-¿Qué te pasa, Lucía Belinda? ¿La niña está bien? Tanteaba el terreno de manera mecánica, más por cortar el silencio que por curiosidad. No era la primera vez que me encontraba en una situación parecida y luego no era nada especial. Al fin y al cabo, en aquel lugar las cosas sucedían sin que supieras bien por qué, daba igual lo que fuese así que, a esas alturas, rara vez me cuestionaba las cosas como cuando llegué a aquel lugar, ahora aceptaba lo que sucedía a mi alrededor con la misma tranquilidad y conformismo como la que tiene asumido que ha traído al mundo “un hijo más feo que el Fary con estreñimiento en la cara”. Tal comparación me vino a la cabeza por lo que tenía de verdad aplastante y, sobre todo, por las reiteradas veces que se la había oído decir a Angélica, una de tantas que soltaba tan oportunamente cuando hablaba y que le salían con la misma naturalidad con que yo podía decir “¡hola, qué tal!” Aunque en esta ocasión no me reí.

Con la mirada al frente, los labios firmemente cerrados, el ceño fruncido y los ojos llorosos continuó andando como si no me hubiera oído. Fue Angélica quien tomó la palabra y me puso al tanto de lo sucedido. Solo me hice una pregunta: ¿Hasta dónde es capaz de llegar el ser humano para tapar sus propias miserias? Y ¿para qué, si al final siempre se terminan por descubrir? No era una pregunta, eran dos y, a medida que andábamos en silencio y contestándonos con monosílabos, iba formulándome otras.

Anduvimos un rato al sol de la mañana, todavía agradable para pasear, hasta que llegamos al parque que había delante del centro comercial donde estaba la oficina de Julio. Aunque ésta daba al exterior, no abarcaba la visión de esa parte, que era donde se encontraba la puerta de entrada del centro, sino la de la ancha avenida principal por donde circulaban los vehículos a toda velocidad, la mayoría americanos grandes como chancletas y los camiones con su carga correspondiente, en un ir venir constante por las numerosas obras. Nos sentamos en uno de los bancos que estaban a la sombra mientras la niña con su muñeca en la mano sonreía a otras que ya andaban y se acercaban de vez en cuando a ella. Lucía Belinda parecía no estar enterándose de nada o más bien parecía no conceder importancia a lo que sucedía a su alrededor. Era como estar viendo a una persona en estado comatoso salpicado con algunos atisbos de vida cuando emitía un hipido de vez en cuando.

-Y ¿ahora qué vamos a hacer, o mejor qué va a hacer? Le susurré a Angélica sentada a mi lado.

_No lo sé, pero he aquí lo que pasaba en su matrimonio y que tantas veces te dije que había que esperar para saberlo. Con lo que no contaba era con que fuera algo que ni ella misma imaginara, me contestó en el mismo tono. Si Lucía Belinda lo oyó, no dio muestras de haberse enterado.

Como puestas de acuerdo, no volvimos a tocar el tema, limitándonos a mirar y a hacer algún que otro comentario de pasada respecto a alguien que pasara ante nosotros.

Desde nuestra posición veíamos las entradas y salidas de la gente que se acercaban al centro comercial y, a aquellas horas, había muchas amas de casa acompañadas por las chicas de servicio encargadas de llevar las compras, secretarias con carpetas de documentos y ejecutivos de las distintas oficinas. De pronto, vi salir a Julio acompañado de una joven a quien de manera discreta empujaba por el codo. Sin mirar a ningún lado torcieron hacia la izquierda y entraron en un pequeño bar, a mitad de la acera, de nombre “El loro ganchudo” que el dueño le había puesto en recuerdo de uno que había tenido en su casa cuando era joven y había muerto después de veinte años de vida feliz. Contaba a la gente que lo de ganchudo era porque el pico le crecía a medida que se hacía viejo, hasta que llegó un momento en que él tenía que pelarle las pipas porque el tamaño y la caída hacia adelante eran tan grandes que no le permitían romper las cáscaras. Desde luego, una exageración y probablemente una mentira, pero cuando la gente se reía sin creerle, más se reafirmaba en el hecho. El cuento le había costado caro pues ya nadie lo llamaba por su nombre sino por “ganchudo”. ¡Ganchudo, ponme un café y un bocadillo! Y “Ganchudo” le llamaban todos, incluido al bar.

Pude sentir la tensión en el cuerpo de Angélica que siguió con la mirada a su marido hasta que desapareció en el interior. Por un momento pensé que se levantaría y que iría directa al bar, pero no, se quedó envarada, tiesa como una caña de bambú y sin apartar la vista de la puerta. Hice como si no lo hubiera visto, dos tormentas seguidas a aquellas horas tan tempranas, por mucho que anhelara cambios en la rutina, me parecía que eran demasiado y “demasiado” podía ser peligroso. Al cabo de una media hora, la pareja salió y en la puerta del centro se despidieron con un beso en la mejilla y un gesto de saludo en la mano. Mientras Julio entraba al centro, la chica anduvo por la acera, giró al llegar a la esquina y desapareció. Debía de tener unos dieciocho o diecinueve años, morena, de pelo crespo a la altura de los hombros y bruta de facciones, boca grande, nariz ancha, frente estrecha y carrillos gruesos con colorete. De altura más bien baja, sufría de “cartucheras” en las caderas, lo cual era penoso porque sobredimensionaban sus glúteos. Francamente, un adefesio, pero típico de Julio. La tensión de Angélica fue cediendo gradualmente, suspiró con desencanto y se relajó, en tanto que Lucía Belinda había dejado de gemir y acariciaba la mano de la niña en un gesto de cariño y de ternura sin enterarse de nada. El tiempo había pasado volando, era casi mediodía, los niños estarían ya en la piscina y como si todas hubiésemos pensado lo mismo, nos pusimos en pie para regresar a casa.

Dejamos a Lucía Belinda en su casa, que quiso quedarse a solas, y nos citamos para tomar café unas horas después. Mientras nos acercábamos a la piscina, yo iba dándole vueltas a la cabeza a todo lo acontecido. Suspiré y en cierto modo me preparé para lo que vendría en un par de horas. El grupo al completo se hallaba en el césped a la sombra de “nuestro árbol”, como le llamábamos, aunque Nuria, algo inusual en ella, nos observaba con una curiosidad palmaria, tanta que por un momento pensé si sabría algo de todo aquello. Me dije que era una estupidez, por muy cotilla que fuera no tenía poderes adivinatorios; simplemente le habría llamado la atención vernos aparecer tan tarde y se preguntaría dónde habríamos estado. Por suerte se limitó a mirarnos y como no dimos explicaciones a nadie, se puso las gafas de sol y se recostó.

Nos sentamos en el otro extremo de donde se hallaba ella y un poco apartadas del resto y, una vez comprobamos que todo andaba bien en el agua, nos recostamos en la grama. Me acomodé el bikini y, antes de cerrar los ojos, pensé que si nos vieran desde las alturas, la diferencia entre el tono de color de lo tapado y de lo que le daba el sol, sería como estar viendo una hamaca de rayas o una cebra, más ésta que la otra dado que estábamos en una selva a donde nadie se le ocurriría visitar. ¿Quién conocía de la existencia real de aquellos parajes? Nadie, excepto, quizá un visionario como Julio Verne con una imaginación desbordante y, por supuesto, todos nosotros.

      Si de manera habitual, Lucía Belinda se ocupaba bien poco de su aspecto, esa tarde causaba espanto y desolación. La niña dormía y ella nos abrió la puerta sin apenas levantar la cabeza y sin abrir la boca. Como siempre, me corría el sudor por el cuerpo y como siempre también, llevaba mi caja de pañuelos de papel para aquella obviedad. La tarde estaba igual que nuestros ánimos, tensa, pesada y en silencio. Apenas se oía el ruido del tráfico de la Avenida, que a aquellas horas descendía, bien porque la gente ya había terminado su día de trabajo, o simplemente para no correr el riesgo de que se les derritieran las gomas en el asfalto.  

       Lucía Belinda había dejado de llorar y la angustia que sentía había desaparecido y dado paso a un rictus, mezcla de enfado, furia y dolor. Una combinación que me causó tiritera. ¿Cuál de las tres sería peor?

En lo que Lucía Belinda servía las limonadas, pues café no le apetecía a nadie con aquel calor, me puse a leer el texto y, aunque ya sabía lo que decía, no dejó de impresionarme verlo escrito y firmado. Era como estar leyendo una sentencia de muerte.

Al igual que en la anterior ocasión en la que, sin ningún tipo de preámbulos nos confesó que no podía tener hijos, volvió a hacerlo de la misma manera para hablar del tema y, de la misma forma, me cogió con el vaso de limonada en el aire a punto de llevármela a los labios. Esta vez, por el contrario, sorbí un poquito y la degusté con calma, quizá porque lo que se ve o se oye por vez primera asombra pero la segunda no.

-Todavía no sé de qué forma voy a decírselo, pero sí de cómo resolverlo, dijo con voz firme y suave. Diría que con pasmosa calma y frialdad. -Al fin y al cabo, no tendrá justificación alguna, no caben argumentos exculpatorios, no existen, en realidad.

- ¿No estabas con él en la consulta el día que le dieron este informe?, preguntó Angélica.

- ¡Claro que estaba!, pero el médico se limitó a decirnos que lo sentía y que no había nada que se pudiera hacer, respondió airada. –Di por hecho que se refería a mí, puesto que me habían dicho que tenía quistes en los ovarios y Emilio apenas preguntó nada más. Me obligó a levantarme y agarrándome por el brazo me empujó fuera del despacho sin darme tiempo a preguntarle al médico cualquier cosa que pudiera darnos una esperanza al menos. Salí de allí con un grado de culpabilidad tal que solo pensaba en cómo resarcirlo ante tamaña decepción además de desesperada y angustiada porque podía perderlo. Anhelaba un hijo más de lo que me quería a mí y yo no podía dárselo. ¡Y ahora resulta que no se refería a mí sino a él, él es el que no puede tener hijos! ¿Por qué, por qué no me dijo la verdad? Preguntó con tono de desespero en la voz.

- Siento decírtelo, querida, respondió Angélica, -lo hizo porque las personas como él creen que los demás, en este caso tú, harían lo mismo que él, dejarle. Y, por descontado asumió que se lo contarías a todo el mundo, con lo que, en su mezquina mente su virilidad quedaría en entredicho. Es lo que él hubiera hecho y por tanto no esperaba menos de ti. Son los peores conocedores de la naturaleza humana, solo se quieren a sí mismos y hacer frente a la verdad y vivir con ella no entra en sus esquemas de vida, por eso es lo último que quieren oír. Por eso escondió el informe, por eso no te dejó hablar con el médico y por eso te dejó convencida del engaño y se limitó a adoptar el papel de marido decepcionado que, a su pesar, pero con grandeza de espíritu, se esforzaría por continuar a tu lado. Un chantaje vil, rastrero, vulgar y cruel.

-¿Virilidad en entredicho?, ¿Qué tiene que ver eso con la esterilidad? ¿Tan torpe y estúpido es como para no ver la diferencia? ¿Acaso yo iba a ser menos mujer por no poder tener hijos? , preguntó con voz histérica.

-Pues sí, contestó Angélica, con voz pausada y tranquila. -Desde su perspectiva así es, una mujer que no puede tener hijos no es una mujer completa.

-No es posible que lo digas en serio, ¿entonces, las que eligen no tenerlos pudiendo, qué? ¿Son desequilibradas, están locas?…contestó casi a gritos 

-Por supuesto que no, aunque no sé lo que pensará al respecto, probablemente no existirán para él, o es una opción que no se le pasa por la cabeza. Son esas cosas que se oyen y suceden en otros lugares que nada tienen que ver con el mundo civilizado en el que él tiene la suerte de vivir, mujeres de películas, de cartón piedra o vete a saber qué.

     

A esas alturas de la conversación en la que me había limitado a oír con atención a ambas sin abrir la boca, mi razonamiento de los hechos me habían llevado hacia otros derroteros un tanto espinosos, que no tenía muy claro si debía comentar en ese momento o no. El silencio que se hizo después de aquellas explosiones sentimentales me empujaron a hacerlo, más por cortar la tensión del ambiente o sencillamente porque creo que esperaban que dijera alguna cosa.

-¿Has pensado en si Nuria y Eligio saben algo de todo esto?, pregunté con calma. –Es su clínica, Emilio es amigo y hablan con frecuencia, no creo yo que lo ignore y si éste lo sabe ten por seguro que Nuria también.

-Ya he pensado en todo eso. Que lo sabe es seguro y ahora me explico muchos de sus comentarios y sobre todo de cuánto le habrá costado estarse callada. Aunque eso no es mérito suyo sino un imperativo legal. Como médico Eligio no puede revelar el diagnóstico de un paciente sin su autorización porque se expone a una demanda que podría costarle la licencia. El cotilleo vale, pero no puede traspasar ciertos límites, contestó Lucía Belinda.

- Cierto, pero ahora puede que lo haga. Dependerá mucho de la decisión que tomes y de cómo la lleves a cabo.

- Lo sé, también he pensado en ello. Por eso iré a hablar con Eligio a su despacho mañana mismo, pero antes iré al ginecólogo que nos atendió.

- ¿No vas a decirle nada a Emilio esta noche?, preguntó Angélica

- No. Si quiero hacer las cosas bien, debo empezar por el principio y una vez tenga todos los datos sin fisuras, será el momento de concluirlo. No quiero una discusión histérica, ni llantos de angustias, ni nada por el estilo; quiero decírselo de manera incontestable, sin que pueda argumentar nada, ni darme explicaciones del por qué. Solo quiero informarle de lo que voy a hacer y luego me iré. Eso es todo.

-Va a ser difícil disimular un estado de ánimo como el tuyo, le dije

-No sabes de que soy capaz cuando me ponen en una situación límite. Como todo el mundo, supongo. Aguantaré los días que hagan falta con la misma sintonía de siempre, que no serán muchos, te lo aseguro.    

      No todo el mundo siente lo mismo por una misma cosa. Aquella tarde, mi vista se sintió atrapada por las extraordinarias orquídeas con los pétalos abiertos agarradas al único árbol del jardín de Lucía Belinda; una mancha de colores vivos y de distintas especies pugnando por sobresalir y competir entre ellas. La gente las admiraba como el culmen de la belleza floral y sin embargo a mí me parecían que no eran flores como las demás; tenían algo de salvaje, de presumidas y de vanidosas, ajenas a todo lo que no fueran ellas y su belleza. Tantos colores y formas me recordaban a las salamandras. Por una vez me detuve a observarlas con atención y sentí la desagradable sensación de que se reían de la fealdad de lo que las rodeaba como si ellas no fueran a morir nunca o a sufrir como los demás. Esa impresión fue la que se me grabó aquella tarde y que siempre asocio con una catástrofe.